Ce n'est pas encore le printemps, le froid habite encore dehors. Mais la fin de saison hivernale n'empêche pas de faire le tri pendant ses moments de repos. Elle commence par dépoussiérer, par bouger les gros talus l'encombrant, elle sort ses pinceaux et commence à peindre. Le jaune lumineux d'hier est devenu grisâtre, elle rêve de voyages dans un vert d'eau au bord d'un lac. Elle pose ses tableaux la menant vers d'autres horizons, et dans un champ de lavande elle s'abandonne à ses songes chimériques. La lassitude du soir l'envahit, elle se blottit dans son plaid duveteux. Mais ses nuits sont peuplées...
Et toi ? J'ai oublié de te demander, et toi ? Toi qu'est ce que tu attends de moi ? Bras croisés, penses-tu que je demeurerais de marbre, sans rien faire, sans rien vouloir, sans rien penser ? Et toi ? J'ai partagé mes sentiments, et toi ? Toi qu'est ce qui fait que tu sois encore là ? Assis, lovés, riant, unis, mais après, qu'en est-il ? Et toi qui ne savais pas, qui ne savais plus, crois tu que moi je sache ? Et toi ce sont tes envies, tes projets, et les miens tu les écoutes ? Et toi, tu me regardes, tu me prends dans tes bras, tu m'embrasses, je te réponds, je souris, mais je suis songeuse....
A la veille des vacances, alors que bison futé a mis en noire la route du soleil, on se souvient des jours derniers. La nuit sera insomniaque, traversée par les flots des pensées dérangeantes. Le bien, le mal, mais surtout ce qui sera et adviendra. On ne peut toujours danser sur le même tempo la valse de nos émotions. Alors c'est un chassé croisé de nos réflexions qui se répercute au grès de nos pas chaloupés. On s'écrit, on se parle, on pense à se voir, mais on hésite, on redoute, on imagine ce qui fut et on papillonne dans nos envie. C'est le matin, les nuages froncent mais le soleil darde ses...
S. Kristol exposition
Ce mot part en désuétude, il est banalisé, donné sans plus aucun sens, comme s'il suffisait à tout réparer. En amour, en amitié, au boulot, entre simples inconnus, il est prononcé sans plus y croire, sans le penser vraiment, comme une excuse bidon à tout dysfonctionnement. Une agressivité, une insulte, un reproche, une déception, un incident, et on l'emploie à tous les temps. Faire de la peine, déchirer le cœur, blesser dans l'âme et on pense qu'en utilisant ce simple mot tout redeviendra à la normale. Etre désolé maintenant n'a plus de définition correcte, car plus personne...
Ces coups bas, ces infligeances, ces brusqueries, ces tentatives d'intimidation, cette hypocrisie et ces médisances, toutes ces critiques et autres troubles qui vous écartèlent l'âme, le cœur et votre raison. Ces coups du sort, ces aléas qui vous font tomber, qui vous écrasent sous le poids des charges qui vous incombent, ce traintrain quotidien pesant, ces responsabilités qui lestent votre esprit et votre mental. Ces coups de couteau dans le dos, face à face, qui vous traversent le corps, entaillent votre peau, vous lacèrent de mille maux physiques ou psychologiques et vous tiraillent dans tous...
Comme une facétie du quotidien, on met son plus beau sourire aux lèvres, on grimace la bonne humeur, et on place son nez rouge des jours heureux. Comme beaucoup, je maquille ma tristesse en joie, je revêt des habits de pacotilles à la place de peignoir qui enlace mes peines. J'ai mal dehors, j'ai mal en moi, mais je fais style que tout va bien. Et quand mes yeux trahissent mes larmes, je cache le rouge par le noir du mascara. Je ne suis pas clown pour faire rire les autres, mais je suis là pour accompagner ceux qui souffrent plus que moi. Mais qui sait qui a la plus grande douleur entre eux et...
Cette fatigue qui demeure, qui est permanente, quoique soit le nombre d'heures de sommeil, rien n'y fait, elle est perpétuelle, sans aucune pause. Cette douleur tenace, présente nuit et jour, lancinante, qui se répète et frappe à coups sourds sur les tempes, sans aucune pause. Cette humeur, qui s'enfuit, qui s'en revient, qui se lève et redescend, une sempiternelle rengaine aux échos des doutes qui assaillent, au stress environnant, sans aucune pause. Ce flux abondant, inexistant, en demi teinte, qui s'écoule insinueusement, sans crier gare ou alternativement, en mettant tous les systèmes d'alarme...
Elle vous attrape, vous assène de part et d'autre, sans crier gare, ou avançant tranquillement, s'insinuant par petites touches de-ci de-là. Elle est comme un marteau piqueur qui brise le bitume dans les endroits les plus abîmés de votre tête. Elle lacère vos tempes avec des couteaux aiguisés et pointus. Elle soulève en vous des poids morts fondus dans la masse de vos pensées. La lumière aveuglante même de la lueur du jour vous pourchasse à travers votre regard brumeux. Le tintamarre assourdissant qui n'est que le murmure du vent vous frétille les oreilles, agressant de sa voix la mélodie du silence....
Comme un tango, endiablé, nos corps se sont envoutés au son de la musique. Dans un zouk collé serré, ils se sont connus et reconnus. Tête sur ton torse, tes bras m'enlaçant dans un slow aux effluves de nos parfums emmêlés. Il a suffit d'un son, d'une note pour que le rock mouve nos esprits enfiévrés. Quelques pas de danse sous les platines du DJ, un déhanché digne de la macarena nous a embaqué. Deux soldats sortis du feu où la braise mordait nos pieds, nous nous sommes élancés dans un tango venu d'ailleurs. Un coupé décalé de menu fretin, soulevant nos cœurs au rythme du tamtam. Nos yeux se captant,...
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